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HISTORIAS

A la deriva

a la deriva

El hombre pisó algo suave e inmediatamente sintió la picadura en su pie. Dio un salto hacia adelante y cuando se volvió con un juramento vio a un Yararacusú que estaba terminando y esperando otro ataque. El hombre miró su pie, donde dos gotas de sangre se espesaron dolorosamente, y extrajo sangre del machete en su cintura. La víbora vio la amenaza y hundió su cabeza más profundamente en el centro de su espiral. pero el machete cayó de espaldas y movió las vértebras.

El hombre comenzó a morder, retiró las gotas de sangre y pensó por un momento. Un dolor agudo surgió de los dos puntos morados y comenzó a penetrar todo el pie. Se ató rápidamente el tobillo con el pañuelo y siguió bajando la colina hasta su rancho. El dolor en su pie aumentó, con una sensación de abultamiento apretado, y de repente el hombre sintió dos o tres puntos parpadeantes que brillaron como un rayo desde la herida hasta la mitad de la pantorrilla. Movió la pierna con fuerza; Una garganta seca y metálica, seguida de una sed ardiente, hizo un nuevo juramento.

Finalmente llegó al rancho y se arrojó sobre la rueda de un molino. Los dos puntos morados ahora desaparecieron en la monstruosa hinchazón de todo el pie. La piel parecía delgada y estaba a punto de ceder. El hombre quería llamar a su esposa y su voz se derrumbó en una garganta ronca y seca. La sed lo devoró.

¡Dorotea! —alcanzó a lanzar en un estertor—. ¡Dame caña!

Su mujer corrió con un vaso lleno, que el hombre sorbió en tres tragos. Pero no había sentido gusto alguno.

—¡Te pedí caña, no agua! —rugió de nuevo—. ¡Dame caña!

—¡Pero es caña, Paulino! —protestó la mujer espantada.

—¡No, me diste agua! ¡Quiero caña, te digo!

La mujer corrió otra vez, volviendo con la damajuana. El hombre tragó uno tras otro dos vasos, pero no sintió nada en la garganta.

—Bueno; esto se pone feo… —murmuró entonces, mirando su pie lívido y ya con lustre gangrenoso.

Sobre la honda ligadura del pañuelo, la carne desbordaba como una monstruosa morcilla.

El dolor abrasador se siguió en un rayo ininterrumpido y ahora llegó a la ingle. La insoportable sequedad de la garganta, que parecía calentar el aliento cada vez más. Cuando trató de sentarse, un vómito repentino lo detuvo durante medio minuto mientras su frente descansaba sobre la rueda de palo.

Pero el hombre no quería morir, bajó a la orilla y se metió en su canoa. Se sentó en la popa y comenzó a remar en medio del Paraná. Allí, la corriente del río, que fluye seis millas cerca de Iguazú, llevaría a Tacurú-Pucú en cinco horas.

El hombre podía alcanzar efectivamente la mitad del río con energía sombría; pero allí sus manos dormidas dejaron caer la pala en la canoa, y después de otro vómito, esta vez de sangre, miró al sol que ya estaba cruzando la montaña.

Toda la pierna hasta la mitad del muslo ya era un bloque deformado y muy duro que reventaba la ropa. El hombre cortó la ligadura y abrió los pantalones con su cuchillo: la parte inferior del abdomen estaba hinchada, con manchas grandes y vivas y terriblemente dolorosa. El hombre pensó que nunca podría alcanzar a Tacurú-Pucú solo y decidió pedirle ayuda a su camarada Alves, aunque habían estado molestos por mucho tiempo.

La corriente del río corría hacia la costa brasileña, y el hombre podía atracar fácilmente. Se arrastró por la empinada colina, pero después de veinte metros estaba exhausto sobre su pecho.

—¡Alves! —gritó con cuanta fuerza pudo; y prestó oído en vano—. ¡Compadre Alves! ¡No me niegue este favor! —clamó de nuevo, alzando la cabeza del suelo.

No se escucharon rumores en el silencio de la jungla. El hombre todavía tenía el coraje de alcanzar su canoa, y la corriente que lo recogió lo condujo rápidamente. El Paraná corre allí en el fondo de una gran cuenca, cuyas paredes de 100 metros de altura entierran el río. El bosque se eleva desde las orillas bordeadas de bloques de basalto negro, también negro. Delante, a los lados, detrás de él, siempre el muro eterno y oscuro, al fondo del cual el río arremolinado se precipita en incesante agua turbia y fangosa. El paisaje es agresivo y hay un silencio de muerte. Al atardecer, sin embargo, su belleza oscura y tranquila adquiere una majestuosidad única.

El sol ya se había puesto cuando el hombre que yacía en el piso de la canoa estaba muy frío. Y de repente levantó la cabeza con asombro: se sintió mejor. Apenas le dolía la pierna, su sed se calmó y su pecho ya libre se abrió lentamente. El veneno comenzó a desaparecer, no había duda. Estaba casi bien, y aunque no tenía fuerzas para mover su mano, contaba con las gotas de rocío para recuperarse por completo. Esperaba estar en Tacurú-Pucú dentro de tres horas.

El bienestar siguió adelante y con ello una somnolencia llena de recuerdos. Ya no sentía nada en mi pierna o estómago. ¿Viviría su camarada Gaona en Tacurú-Pucú? Quizás también vio a su antiguo empleador, el Sr. Dougald, y al destinatario del trabajo. ¿Vendría pronto? El cielo en el oeste ahora se abría en una pantalla dorada, y el río también estaba coloreado.

Desde la costa paraguaya ya oscurecida, la montaña dejó caer su frescura crepuscular en el río y olía a azahar y miel silvestre. Un par de guacamayos cruzaron muy alto y silenciosamente hacia Paraguay.

Allá abajo, en el río de oro, la canoa se movió rápidamente, girándose frente a un remolino de remolino. El hombre se sintió mejor y, mientras tanto, pensó sin ver a su antiguo jefe Dougald. Tres años? Quizás no, no tanto. ¿Dos años y nueve meses? Tal vez ¿Ocho meses y medio? Por supuesto que sí.

De pronto sintió que estaba helado hasta el pecho. ¿Qué sería? Y la respiración…

Al recibidor de maderas de míster Dougald, Lorenzo Cubilla, lo había conocido en Puerto Esperanza un viernes santo… ¿Viernes? Sí, o jueves…

El hombre estiró lentamente los dedos de la mano.

—Un jueves…

Y cesó de respirar.

AUTOR : Horacio Quiroga (1878-1937)

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